Otra vez, marzo
la obtusa mancha del recuerdo
obturando en la curva de una vena
mi calendario de todos los días lunes.
la obtusa mancha del recuerdo
obturando en la curva de una vena
mi calendario de todos los días lunes.
De nuevo marzo,
la memoria horizontal del beso
marchitado en los caminos largos
que dan al hogar hueco.
Por última vez marzo,
cementerio donde nace la primavera,
me pudre tu sabor añejo el vino
tinto de mis entrañas,
déjame.
Déjame caer en paz,
sin aniversarios de glorias antiguas:
mi horizonte no es pentagrama, ni párrafo, ni escena,
no es nada.
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